سيري اينما تريدين..
طيري..
حلقي في السماء..
تكوري..
كغيمة صيفية...
مهما امتلأتي بالماء...
لن تسقطي الا على ارض خاوية..
منسية..
ولن تصبي مائك..
الا في علبة صدئة مرمية..
تزيني..
تجملي..
ارتدي ما شئت من جواهر...
وما تمنيت من حلل...
لكنك لن ترتدي اجمل الدرر...
فقد اعماكي بياضها..
لأن عيناكي لا ترى..
سوى قتامة الألوان...
تراقصي..
تمايلي ..
عربدي...
على ظهور الجياد..
اركبي ما تختارين من الخيول..
فما بقي في الاسطبل...
لا يليق الا لجر العربات...
فأقوى الجياد...
تتسابق مع الرياح ..
تطير مع النسور..
لن تمتطيها يوما..
بل ستكتفين بالحسرة و الامنيات..
تعودتي على تسوق أشباه الرجال في المتاجر..
تمرين كل يوم على فاترينات المعارض..
تتلمسين الزنود بيدك..
تجربين ما تريدين..
تملئين سلة التبضع بما ترين..
من انصاف الرجال..
من ثلاثة ارباعهم..
من اي كسر منهم..
لكن الرجال لا تباع في المحال..
فالرجال ملوك الزمان..
لا يُباعون و لا يُشترون..
بل يَبيعون و يَشتَرون..
تذوقي ما اشتهيتي من الذكور...
استخدمي منهم ما تستطيعين...
كالمناديل المعطرة...
امسحي بهم فمك..
يديكي..
حذائك..
ألقيهم بعد الانتهاء في المزبلة...
فالنكهات كثيرة..
و الألوان متعددة..
لكنك مهما رسمتي وجهي .
على وجه كل رجل لديكي..
ومهما بخختي عطري .
على عنق كل ذكورك..
وصرختي باسمي معهم..
ستبقى الشهوة في عينيكي ..
فلن تعرفي طعمي ..
ولا لوني..
للأبد...